Gsallbahdr Zwei

Es war der gleiche Geruch. Er konnte nicht weiter essen. Die Bilder waren wieder da, sie kamen mit dem Geruch von damals einfach mit. Ali war reingekrochen. »Mutprobe!«, hatte er nur gerufen. Es war Herbst und draußen auf den Feldern war es, sein Kinderfahrrad lag irgendwo im Staub, neben dem BMX-Rad, das Ali zumindest eigenen Angaben zufolge selbst geklaut hatte. Es gab keinen mutigeren Jungen als Ali, das war klar. Wenn überhaupt, dann gab es auf dieser Welt nur einen mutigeren Menschen als Ali. Das war Alis Papa. Der hatte nämlich mit echten Gewehren gekämpft, in einem ganz echten Krieg. Die Waffen seien aber mittlerweile im Garten vergraben, so erzählte das zumindest Ali. Diese Geschichte war ganz unglaublich, aber Alis Vater konnte man nicht fragen, denn der sprach nur eine komische Sprache, wenn er denn mal sprach. Meistens sprach er nicht. Manchmal brüllte er, wenn er den kleinen Ali verprügelte, aber niemand vermochte zu sagen, warum er das tat und was die dabei wie Beile fallenden Worte bedeuteten.

Nordic Talking: Latschen und Tratschen.

Mit dreizehn wurde mir das erste Mal klar, dass ich irgendwie anders war. Ich hatte die falsche Jeans und die falschen Schuhe. Das war alles nicht so einfach, den auf einmal gab es in der Klasse 6b ganz neue Regeln. Als ich dann endlich eine Jeans von HIS hatte, war schon wieder eine andere Marke angesagt. Von der Levis 501 träumten alle, auch wenn man sich nicht so recht auf die Aus­sprache (Liehwais, der eben doch Lewiß?) einigen konnte. Die 501 war sozusagen die unerreichbare Göttin der Jeans und solange wie diese nicht greifbar war, musste eben billigeren Heiligen ein Opfer gebracht werden. Mein alter Grund­schul­freund F. kannte sich da bestens aus und setzte zugleich die Standards. Mittags ging ich oft zu ihm, um in der Bravo zu lesen und Roxette zu hören. Der F. hatte eine richtige Stereoanlage. Sogar mit Fern­bedienung. Richtig bedienen konnte nur ich die, aber die Coolness dafür hatte nur er. Der F. war auch ansonsten schon ziemlich abgebrüht: Er konnte Sleeping In My Car hören, ganz ohne rot zu werden.

Kurz nach neun, die Session findet gerade in ihre ersten paar Takte. Das Strom­gitarren­mädchen und meine Geringfügigkeit als Bassist betreten das Lokal. Die Bude ist voll, die Bedienungen sind überfordert, die Luft ist feucht und die Kehlen sind trocken. Der Zampano kommt auf uns zu und zückt seine Schreibwerkzeuge. Ja, wir können dann, aber wie, nur Gitarre und Bass, keine Formation, und ihr habt keine Stücke, die ihr unbedingt spielen wollt, also gut in so anderthalb Stunden, ich such euch jemand zusammen. Und so weiter. Er verpasst uns weitere Mitspieler, die darauf bestehen, dass wir in ein Kabuff verschwinden, in dem dann alle unplugged ihre E-Gitarren rausholen und rumdaddeln und nervös rauchen und über Tonarten diskutieren und sich einspielen, einsingen oder einmachen. Drei Stücke werden besprochen, die überwiegend Standard-Blues sind. Eines davon hat ein spezielles Lick, das ich nach zwei Mal Hören nachspielen kann.

»Als Gegensatz zur Zivilisation wird oft Barbarei genannt, doch ein passendes Wort wäre im Grunde Einsamkeit.«
Aus: Wolfgang Herrndorf – Sand

Immer wenn in Deutschland irgendwo ein Ton öffentlich erklingt, fließt Geld an die GEMA. Die Gesellschaft für musikalische Aufführungs- und mechanische Verviel­fältigungs­rechte gibt es seit 1902 und sie ist sicher ähnlich unbeliebt in Deutschland wie die GEZ und die Finanzämter. Dafür gibt es viele Gründe. Nun ändert die GEMA ihre Tarife, was im Einzelfall bis zu 1400% Preissteigerung für die Musiknutzung bei Veranstaltungen bedeuten kann. Die Schelte ist groß, das Netz-Echo echauffiert sich in Aussagen wie »GEMA verliert Augenmaß«. Allein: Ich finde die neuen Tarife gut, sie kommen meinen Interessen entgegen. Wer also Proteste und Petitionen gegen die GEMA unterstützen möchte, sollte sich vorher mal überlegen, was seine Interessen eigentlich sind.