Sessiongeschichten (8)

Wir sitzen mal hier, mal dort, stehen rum, hören ein bisschen zu, tratschen. Natürlich wird das Strom­gitarren­mädchen mit klassischen Rollen­bildern beworfen. Ob sie die Sängerin sei, wird sie gefragt. Nein, singen möchte sie nicht. Ja ob sie dann Rhythmus-Gitarre spiele. Nein, sie spiele lieber Solos. Ich als männlicher Bassist habe es einfacher – mir wird hier auch ohne geschlechtliche Vorurteile nicht viel zugetraut. Ich schweige und glotze vermutlich leicht biestig. Hier funktioniert das so: Man muss gleich seinen großen Penis zücken und damit auf den Tisch hauen. Wer nicht gleich markiert, dass er was drauf hat, wird nicht ernst genommen.

Dann sind wir dran. Der Zampano fragt das Strom­gitarren­mädchen zwei Mal, ob sie die Gitarre auch wirklich gestimmt habe. Ich stöpsle ein, drehe auf und warte, bis sich das Feld sortiert. Dann geht’s los und der Drummer ist ne geile Sau, der Sänger ist nicht supergeil aber er kompensiert es mit einem großen Schuss Rampensau. Drei Stücke, drei Mal geil, am Ende läuft der Schweiß, die Meute rockt, wir sind alle wieder jung und unbesiegbar.

Das war das Highlight des Abends, sagt mir später einer aus dem Publikum. Ich grinse grenzdebil und denke: Die ganze Paranoia im Vorfeld hätten wir uns schenken können. Wenn ihr uns entweder vertraut hättet, oder aber wenn wir mit unseren Geschlechtsteilen gewunken hätten.